Путивль и Сейм. Как правильно включить мозг-2.

                                     Участники похода: Илья, Денис и Сергей

       Кот выглядел довольным. Теплое солнце мазнуло по отъеденному, грязно-рыжему брюху, и на минуту нырнуло за облачко. Кот потянулся, выпустил когти. Эх, хорошо. Сладко. Дремно. На станции кормят вкусно. Тут не только хлебца, но и колбаски перепадает. Людей-то много и многим жалко облезлого никчему. То тот даст, то этот. «Дураки наивные», - думал кот, лениво приоткрывая один глаз. Он провожал с железнодорожной станции автобус «Бурынь – Путивль» , увозящий нас в город.

       Прибыли. Выгрузились. Вдохнули. Свежо и чисто, красота. По тротуару, напрямик, мимо старых дворов и домиков, входим в град тысячелетней истории, островок православия и провинциальной духовности – Путивль.

     Перед нами старинное ржаво-охристое здание корпуса Путивльского колледжа Сумского национального университета.

         Ниже то же здание ( снимок начала прошлого века. Благодарю за эту фотографию официальную группу колледжа вконтакте http://vk.com/album-4641551_45707772)

        Раньше здесь было ремесленное училище Маклакова. Построенное в начале прошлого века, оно пережило войну и осталось таким же, как и раньше. Справа – небольшой лужок с гимнастическими снарядами, а дальше – высверкивает звездами на синих куполах Спасо-Преображенский собор.

       Начинают звенеть колокола, весь мир блаженно вздрагивает и умиротворяется. Стой, остановись! Ба-а-а-м-м, тилинь, тилинь-дилинь. Даже человеку далекому от религии, колокольный звон служит отличным лекарством от бессонницы и стрессов. Ба-а-а-м-м. Звон несется мимо стройных березок, трепещущих нежными еще листиками; мимо черной собаки, играющей со щенками; мимо измученного жизнью человека, устало ведущего велосипед, мимо нас и наших рюкзаков. Остановись хоть на минутку. Прислушайся. Ба-а-а-м-м, тилинь-дилинь.

     И все. Закончилось. Стало немного светлее и легче на душе. Какие-то внутренние тревоги спрятались, исчезли. Велосипедист, я уверен, улыбнулся. Может, именно в такие моменты он поднимает голову и вздыхает, наконец, полной грудью. А сколько нас, таких велосипедистов?

       А на улице весна.  С полей пахнет вспаханной землицей, с недалекой уже реки тянет влагой; от беленьких аккуратных домиков – побелкой и хлебом, от тротуаров – мокрым асфальтом.

        Мимо останков средневекового Городища – укрепленного центра стародавнего города, входим в парк.

       Здесь уже много лет дожидается своего Игоря, проливая слезы, бронзовая Ярославна. Раскинула руки – сейчас взлетит, смотрит застывшим взором за светлые горизонты.

      А под ногами, у подножия обрыва, река разливается. Кормит своими водами сумскую землю, вбирая ручьи и ручейки. Это Сейм.  Где-то там, под Черниговом, он вольется в Десну и, сбрасывая зимнюю сонливость, наполняясь силой и энергией, понесется через древние земли к вольному Днепру.

       Спускаемся с обрыва. Шумят молодой листвой просыпающиеся от дремы вербы, вязы и ясени. Подрагивают от малейшего ветерка липы. Стрекочут неугомонные сороки. Проходим примыкающий к Путивлю поселок Пруды.

      По правую руку дымит прошлогодними листьями Селезневка; в Корольках, что слева, то же самое – все готовятся к Пасхе. Воздух уже прогрелся, повсюду поют ранние птахи, ловят мух и мошек.

       Южнее остается поселок Сафоновка, а еще дальше, во-о-о-н за теми тающими в дымке крышами, среди верб и осинок – Красное. Вдоль дороги распаханные нивы с крошечными островками березовых колков. Лучи играют свежей листвой, бликуют в распадках озерца. Справа, всеми покинутая, сереет просевшими опорами, бывшая машинно-тракторная станция.

    Там дальше – брошенные коровники с рядами перекошенных окон. Когда-то здесь бурлила жизнь, поднималось из послевоенной разрухи сельское хозяйство; ставились рекорды урожайности и удоя. А на кумачовых транспарантах, ярко и смело, пестрели, поднимающие трудовой дух рабочих и колхозников, лозунги. Сейчас же, стоят оставленные, словно скелеты; балки ключицами выпирают. Сами худые, бездушные. Грустно.

       Еще чуть-чуть и входим в поселок Спадщина.

      За ней, дорога снова возвращает нас к Сейму. Пойменная растительность – широкие дубравы и светлые боры.

    Попадаются клены, ясени и вязы. В осыпающихся береговых склонах темнеют многочисленные норы ласточек и стрижей. Уже через месяц будут носиться, резать крыльями влажный воздух и весело пищать, принося детям жирных личинок.

        Мы останавливаемся среди сосен на правом берегу реки.

     Заклубился дым вокруг котелка, в воздух взмыли ароматы готовящегося ужина и чая.

Лежишь вот так у костра и молчишь. Ветер дышит на тебя березовым соком, сосновой смолой и дубовой кислинкой.

В реке плюхнуло – сазан играет. Уже достаточно поздно, пора спать. В палатке сухо и тепло, а над головами барабанит нахлынувший дождь.

     Утром завтракаем и выдвигаемся по проселку на северо-восток.

     Через пару часов входим в Спадщанский лес. Здесь в сентябре 1941г. начали боевые действия партизанские отряды С. А. Ковпака.

      Доходим до реконструированных землянок, а дальше – музей партизанской славы под открытым небом.

      Встречают нас, выстроившиеся стройным рядом, бюсты героев партизанской славы – С. А. Ковпак, С. В. Руднев, С. Ф. Кириленко и другие.

     А потом… Вот она мечта любого мальчишки, да и любого мужчины, наверное. Под антураж белоствольных берез, выехали из прошлого колоссы. Это вам не в танки-онлайн по противнику шмалять. Здесь все настоящее, все можно потрогать, оценить реальные размеры и боевую мощь.

     Превосходнейшая, на мой взгляд, коллекция военной техники, оружия, боеприпасов – советские и немецкие танки, пушки, вертолет, самолеты, беспилотник, паровоз. Каждый из нас пришел в детский восторг, и мы успели осмотреть все экспонаты, даже взобраться на паровоз – здесь это разрешается. Но время поджимает и мы, оставив за плечами всю эту дышащую железом армаду, уходим.

       К северо-востоку, за зеленеющими полями остается Зозулино. Перед нами поворот на Кардаши. За Кардашами Чернобровкино, а там и въезд в Путивль. Поднимаемся старой дорогой мимо убранных молодыми липками домишек. По улицам разливается запах сдобы. Сегодня ведь Пасха – в каждом дворе едят освященные куличи. Христос Воскрес!

        Ох, и не охота же покидать эту умытую дождями благородную землю. Однако, нам пора. Но что-то подсказывает мне, что мы обязательно вернемся...